Hoy colgué nuevos cuadros porque lo necesitaba, era cosa de cinta. De escuchar a perota, de alguien sola, incauta y extinta. Me tomé dos chamitos a los cuales les cambié el nombre, y leí sobre la imagen y la narrativa, sobre la historia y el bombardeo, sobre el cambio, las expectativas y la dramaturgia.

un manto lleno de simolí

Hoy colgué nuevos cuadros porque lo necesitaba, era cosa de cinta. De escuchar a perota, de alguien sola, incauta y extinta. Me tomé dos chamitos a los cuales les cambié el nombre, y leí sobre la imagen y la narrativa, sobre la historia y el bombardeo, sobre el cambio, las expectativas y la dramaturgia.

Hoy me hice un poco menos serio, un poco más reservado y tres veces más abstracto y a partir de el mismo segundo infinito en el que duren las letras fijas en el mismo movimiento, regresaré a la antigua gramátuesia.

Marco polo brinca charcos solo, me da un boleto andolo, mirándo bolos en sucarí, me cuesta tanto hablar así, me da desgasto, me da carí, un manto lleno de simolí. Andá, anda, vos y voz, me dan dos tierras distante adios, separación, camino nato de sinrazón, regreso a ti, regreso a Dios, regreso al sitio de donde soy y un ángel desconocido, me sigue cuando he partido, le digo hola, regresa sola, no vendo vidrios ni cacerolas.

est quelque chose en vous que j'aime, vous regarder plus loin que d'habitude, est que, comme moi, vous aimez voler, vous rêver plus que la normale, et autour de vous semblent voler un papillon bleu, le bourgeon de plus en plus une imagination polyvalent

Tres veces he escrito contigo, y no nos volvemos presentes nunca. ¿Me acecha la incertidumbre? Me gana la nostalgia inexistente, como al nostalgia futura posible existente, como si ya hubiéramos vivido todo, acostumbrado los ojos y tomado fotografías ambiguas, pero no ni eso ha pasado y ya tengo la nostalgia del recuerdo.

7.000 km y una historia

róbamelo más seguido, querés?
mitad y mitad somos.

Hay que hablar de todo.

Paráfrasis y cadencia.
El mar, una colina tiznada. Malabares y coincidencias y figuras repetitivas al mismo son, ritmo de pasos, pasos y pasos acercándose lentos entre tumulto de arena que cubre manglares y acechan las costas lejanas del mar. Una figura errante difuminada y borrosa, un peña borrascosa y un sombrero, te adornan.

me acuerdo del verde muzgo que oprime las rocas, me acuerdo de tu figura blanca, tu vestido holgado ondeandose como la mar se ondea en luna llena. y era verdad que en desierto no cabía tal escenario hermoso, pero tu así lo hacías, cambiabas matorrales por palmeras y sequedad por agua y mar continuo.

Cruje la madera cuando te reclinas sobre ella, a veces hay termitas a dentro o a veces no hay nada, a veces me sobra sentimiento y a veces me falta. A veces me sienta bien el silencio, a veces me sobran las palabras. A veces se me olvida que pienso y continuo como si nada. Vagando, esperando, vagando. Me olvido que existen las plumas, me olvido de los perfumes, de las palabras, todo por la opaca cotidianidad del suelo de esta tierra.

No me gusta el suelo de esta tierra, me gustan sus habitantes, pero no me gustan sus alrededores, no me gustan los planetas orbitantes en  un sol sin fuego, entes muertos, mentes vacías, miedo al progreso.  Y aquí uno como puede se hecha agua, emigra a manantiales temporales, pero esos se acaban. Sigue escribiendo mejor entre lo que raya el alba. Anhelo mi otra vida sola donde escribo sin miedo, y donde me apunta el destino hacia otras maravillas inquietas, extraño mis cuentos, mantenerme despierto.

Bailas sin moverte al ritmo de una canción bailarezca, continuas tu travesía por el mar y te topas conmigo en una emulsión de palabras y acordes, en un viaje, en una flor, en un verso en una servilleta. Pero al realidad es otra que entre distancia y distancia, derrepente me acuerdo que me gusta la idea de ti, y tus palabras y que estaría muy bien conocerte de nuevo.

7.000 Kilómetros de distancia menos entre nuestros lares, y todo estaría resuelto

Mala ausencia mala.

 Mala ausencia mala, me dejaste queriendo querer. Apretando los pasos entre crujir de hojas para dejarte.
Y te veniste riendo para mala cuenta mía. Mala ausencia mala, distante. Me dejaste un halo de entes errantes, de mudas discordias, una sala evadida por amaneceres acelerados, una noche que se apresura a ser transeunte de una vida corta. Mala, que te evitas la distancia comenzando conmigo. Ausencia que ni en pan ni en trigo me dejas de comerte. Mala que me dices por ti que diera quererte y en el zesgo de la vida, te acurrucas en mi andar, y te alegra mi despedida.

Buenas noches Señora Nostalgia, ¿Otra vez viene a quedarse? Deje la voz en una puerta y entre a sonreirle a la tristeza y abrále paso que total son amigas. Tome lugar en mi cama si quiere susurrarme mis recuerdos, dígales que permanezcan cuerdos mientras me dure el sueño y se me alargue la dormida. Hagase lugar en mi cerebro si quiere dar razones para seguir escribiendo. Dígale a su vecino el tiempo que se deje de chasquerridos.

Que me regale estaciones.

Que bizarro espacio en el tiempo regala la osadía de mirar profundo, que ancho trémulo vagabundo me da la valentía de caminar.

Que entre tanto se me agotan los acordes, me revolean las sonatas por los montes y me traen a ti,a mi, a todas las canciones primeras, tus primeras traiciones.

Me cuesta un poco ver el pavimento, el pavimento irradia calor de verano, marchita los pies cansados, pudre las hojas que caen sobre el. El pavimento no se abona, no le salen plantas, el pavimento solo calienta y hace que las llantas friccionen para no resbalar en precipicios.


Hace mucho que ya no puedo escribir largo, hace mucho que ya no me salen temas, ¿Será que hace mucho que ya no vivo? Cuando miraba afuera y me daba cuenta de el celeste, ahí todo se arreglaba solo, cuando con ritmo me bailaban en el corazón los alebrestes tumbos de un acorde lírica, las armoniosas líricas de una poesía que no se acababa y no se acababa y me redundaba la mañana un sabor opaco de añoranza, me despertaba simplemente mostrándome la mañana, las gamas tonales, los microbios ultranumerales y la rutina pasiva.


No me quito las sandalias ni salgo al patio, no hay nada más que lo mismo. Quiero caminar por la plaza principal de una ciudad que me regale más incertidumbre, o encontrarme a alguien extraño que no sepa quién soy yo, ni como soy, y que no le importe y que empieza a derrochar sueños por la misma ventana.


Como esa vez impredecible que alguien me miró a los ojos y me regaló poesía, se marchó discreta y jamás volvió, y yo y e ella nos quedamos con la impresión para siempre como para hablar de eso todo el tiempo, como para siempre buscarnos, al menos en idilios, darnos cuenta de la realidad y entonces en venganza escribir de ello, dibujar de ello, hacer una película de ello.



Hay lluvias en abril muy pocas, pero todas son condescendientes, porque en abril pasan muchas cosas y en abril aún hay verde en todos lados, y todos escriben canciones de abril, poesías para abril, gente se casa en abril y otras dan a luz en abril. Algunas más sinceras llaman a sus crías Abril, o Aprile, o Avrile. no lo sé.



Quiero que me regalen abril entonces, y que mi cría se llame Fevrier,o con algún nombre de mes, porque los meses son importantes, en los mesen pasan cosas, y son los lapsos de tiempo más humanos, tienen nombres propios. Las semanas se repiten, los días tienen nombres impersonales, meramente estratégicos. Pero los meses son humanos, tienen sentimientos, y tienen humores porque definen las estaciones. Por eso quiero que mi cría tenga el nombre de algún mes y a cambio me regale estaciones, que todas son buenas.

Quiero y no quiero dormir.

La noche es corta cuando cerramos los ojos.

marzo

Hay una vereda que pasa siempre por la misma ruta, que siente invierno y no siente frío, que se agita se empolva, se hace vapor en el verano y que nos mira las plantas de los pies y añora que nos hablemos más seguido.

Una mejor libertad.

Yo creo en las ideas y en una mejor libertad.
Creo que existe más de lo que vemos.
Creo que es importante usar lo que tenemos y compartir.
Creo que es importante mirar, hacer después, soñar y no dejar pasar.
Ahí la libertad de tomar un hilo fijo. Ahí la libertad de pensar, la libertad de elegir la vida.
Elegir la verdad, y por la verdad ser realmente libres. No efimeramente, sino libres.

Pienso y añoro el momento, vivo y creo en el tiempo y creo que Dios nos da el tiempo
y nos da ideas, nos da razones, caminos, nos da formas de encontrar y elegir la libertad.
Nos deja mirar el suelo para querer el volar, nos deja mirarlo a los ojos si queremos.
Y nos permite pedir y soñar. Hasta nos deja crear.

Truena

Truena y tampoco te encuentro a la vuelta del mundo. Ten encuentro donde suelo no intentarlo. Y sigue tronando y me suena a mar la noche y pienso que quiero mirar más allá de tus ojos para donde se mira el alma y se llenan las palabras de significado.

Y me doy cuenta que entre tanto me siento en las bancas rutinarias, en el rutinario pasto, me sorprende la letardía de un dragón de plástico sin alas. Que si te miro a la vuelta del mundo, y lo tengo en la mano, y no tengo la mochila en el pecho, entonces te regale el dragón sin alas y junto con el un cuaderno con secretos y un compartimiento.

Nunca es demasiado tarde

Me lastiman los tulipanes

Me duelen los tulipanes, los tulipanes no me gustan, esa suntuosa forma, esas lineas, esa altura prolongado en un tallo verde sólido, esos tulipanes de gustos selectos, tulipanes de finísimo encanto, que pertenecen a ti. Me lastiman porque me recuerdan...

Ya no puedo escribir amiga pasajera, de tintas indelebles, si escribo se me va el alma, si me desahogo me marchito en agua y ansias. en el ansia de no poder expresarlo todo, pero todo es la misma música que oímos juntos a veces, no? o la misma que inventamos de repente con nuestros pies colgados al cielo entre pláticas nocturnas, de aire limpio, de tristezas y consuelo.


Ya caigo en cuenta que nunca he caído en cuenta, que siempre he sido el mismo, vagabundo a veces obsoleto sin asentar la idea, sin quedarme quieto.

Nunca he estado triste, pero si melancolico, y nunca he sabido la diferencia entre ellos dos, somos como tonos de trompeta resonando y resonando en hondas cuencas de sueñños rotos.

A veces camino y veo vidas vacías deambulando, que por no saberse ignorantes solo se quedan con una misma idea...

Y nosotros, al sabernos ignorantes nos frustramos de todo lo demás que podemos agarrar, je es curioso no?

SIempre hay cosas para hacer, pero todas me aburren, no distingo el corazón de la razón, todo ilusión, quiero escapar, gris es todo lo que hay..